KTan skrifver ej en sSmre bokV / Tro mig, far det att man Sr klokJ • Din penna styr, am ej din tunga* Var GBlleri värdig ditt förakt? Och i den ädle BeiheU makt Att ha, som Du, en fellH lunga? *) 8e denna krympling; unge gäck, Som släpar armen der i bandet: Han var den Ryska flaggans akräck^ Han göt sitt blod för Fosterlandet: Hvad har Du gjuUt, Du? _ ditt bläck! ^Haf, om ej klokhet, likväl hjerta: Hvem ser Du, i den bleka hamn^ Som släpar der, i kojans famn. Med tjugo års oläklig amäfta, Ett tjugo års beuadradt namn? Kan Rousseau. I det usla häktet Af denna kropp,, för plågor byggd, Beundra, kän med rättvis blygd, Föfädlam utaf menskosliigtet. Och mönstret af den visea. dygd. Har Du gjort mer iör sak^^As tårar, Med tio friska fingrars bruk. Än denna Kellgren ^ ständigt sjuk, Hvars mistning hela Sverget sårar; Och som ännu, med tyhad hand, ^) Se Essay on Man — 4 ^pistdii^ vers. laS.
