likar, och som ännu mer förhöjde en verkligen sällsynt skönhet.
Dessa stackars varelser äro alltid, när de åka ut, åtföljda av någon, man vet icke vem.
Som ingen man vill öppet lägga i dagen den nattliga kärlek, han hyser till dem, och som de ha fasa för ensamheten, taga de med sig antingen dem, som, mindre lyckliga än de, icke ha någon vagn, eller någon av dessa gamla eleganta damer, vilkas elegans icke ha något skäl för sig, och till vilka man utan fruktan kan vända sig, när man vill veta några detaljer av vad slag som helst rörande den kvinna, som de ledsaga.
Det var icke så med Marguerite. Hon kom alltid till Champs Élysées ensam i sin vagn, där hon drog sig undan så mycket som möjligt, om vintern insvept i en stor kaschmirsschal, om sommaren klädd i mycket enkla dräkter; och fastän hon på sin favoritpromenad mötte många, som hon kände, så var hennes småleende, ifall hon händelsevis smålog emot dem, endast synligt för dem allena, och en hertiginna hade kunnat småle på det sättet.
Hon åkte icke från rundeln till ingången till Champs Élysées, såsom alla hennes medsystrar pläga, utan hennes båda hästar förde henne snabbt till skogen. Där steg hon ur vagnen, promenerade en timmes tid, steg så upp i kupén igen och for hem i fyrsprång.
Alla dessa detaljer, som jag stundom varit vittne till, kommo för mig, och jag beklagade hennes död, liksom man beklagar den slutliga förstörelsen av ett vackert konstverk.
Och det var omöjligt att se en mer tjusande skönhet än Marguerites.
Lång och överdrivet smärt, besatt hon i högsta grad förmågan att skyla denna naturens brist genom sitt sätt att arrangera de plagg, hon hade på sig. Schalen, vars snibb stötte i marken, lät på vardera
