Det går en stig bland väpling och kovall,
den leder ner till milda, bleka vågor,
den för till svalkans hem från livets lågor,
och Lugnet vilar under ytans svall.
I PASSIONSVECKAN
O ljuvligheters ljuvlighet och krona —
att bjuda frid, att läka och försona,
att räcka handen
och säga: ”Allt jag minns är lust och ljust”
För alltid äro mina vårår gångna,
i gravar ligga mina vänner fångna,
vid aftonbranden
jag sitter högstämt ensam i mitt hus.
Och jag står upp, och över kyrkogårdar
jag vandrar andaktsfull bland kors och vårdar
dem skymning höljer,
och på dem alla ser jag skrivet: Frid.
På glattis hastar jag i vägens backar;
jag har ett mål att nå på bråda klackar,
förr'n nattlugn följer
den stormande och stora aftontid.
Du är allena, liksom jag du sitter
och ler mot aftonstjärnans fjärran glitter
och tyder suset
av alla vindar himlens oro fött.
I gravar ligga mina vänner fångna —
jag har en ovän kvar från det förgångna;
